La Sombra del Nogal

La Apuesta

2012-01-18T18:49:00.000-08:00

La bola macha chocó con la número nueve y estaúltima le dio de lleno a la catorce quecayó enterita en la buchaca del centro.

El perdedor se sentó en el suelo casi a lospies del ganador y con el vaso largo hasta el tope con piscola , estiró su manocon el trago hacia el ganador y mirandoal suelo dijo pausadamente- Sírvaseseñor .Sírvase Señor. Sírvase Señor

Toda mi Verdad

2012-01-18T18:47:00.001-08:00

Como revisar esahistoria sin conmoverse, como hacerlo sin que esta se enrede entre hechos ysentimientos absurdos ahora, pero tan vivos en ese entonces. No tengo la más remota posibilidad de nopensar en eso, cuando escribo esta historia simple, pero profunda. No puedo hacerme a un lado y mirar desde otrolugar que no sean mis ojos cansados de esas mentiras. Escribiré este relato sin poner una palabrade más, porque debe haber verdad finalmente y deben saberla. No quiero másmentiras. Publico esta carta para que se sepan de una vez toda la verdad.

Yo la amaba.

Plagio de Otra Tarde

2012-01-18T18:46:00.003-08:00

Hoy teestuve esperando, ahora camino hacia el metro. Ya está oscuro. En mis audífonos chillan voces que arranco demis oídos. Estoy cansado, busco un par de miradas bajo los paraguas. A veces quisiera no pensar en ti. Creo quehoy no leeré Benedetti, así mañana te volveré a esperar más tranquilo.

Mirada

2012-01-18T18:46:00.001-08:00

Ella me miró desde la ventana de la micro. No la conocíapero pensar en ella y en su sonrisa calmó mi pánico y mis manos dejaron desudar un poco.

No llegó

2012-01-18T18:45:00.001-08:00

Pedaleé por encima de adoquines tres calles,crucé la ciclovía desde la Moneda a Las Rejas, esquivé a cinco épsilones y dosanarquistas. El agua del guanaco, jabonosa en el piso, casi me bota de hocico.La bicicleta viene media desinflada, como yo. Tengo sed y son las once de lanoche ¿Y todo para qué? ¿Para que me digas que ella no llegó? ¡Chanta la moto!

El Carro en el Tunel (Recuperado)

2011-12-26T05:19:00.000-08:00

Se apagó la luz rápido en medio del túnel, el tren freno rápido pero sin brusquedad, mientras se detenía se prendían parpadeantes y tenues las luces de emergencia. Los frenos se quejaron por última vez con un sonido agudo, que rebotaba en el túnel. Cuando finalmente el carro se detuvo, se sintió un murmullo generalizado, que solo denotaba inconformismo y una preocupación entre dientes, solo gente que iba acompañado comentó con más confianza, pero de todas formas eran contadas las palabras completas que se podían escuchar.

La soledad de toda esa gente apretada, buscaba un comentario en el otro que a su vez espera al otro, que dijera algo. Las personas miraban hacia afuera, pero el reflejo impedía el horizonte, rebotando en contactos visuales con los otros, los cuales, no estaban seguros si los miraban, de todas formas si alguno de ellos, unos u otros sospechaban de un contacto visual, giraban su vista buscando un espacio vacío de ojos, un espacio solo y así poder volver a su soledad de aglomerado, prefieren la publicidad del carro, el cielo, el túnel o mejor aun el piso y sus zapatos.

Una muchacha de ojos claros, soplaba su pelo como para enfriar sus nervios, secaba el sudor de sus manos en los pantalones, para luego apretar fuerte un par de libros grandes contra su pecho. Una señora con cuatro bolsas plásticas, llena de paquetes abultados, jugaba con sus collares plásticos y se movía tensa y cíclicamente molestando a un escolar que ponía caras de asco y miraba por la ventana hacia el reflejo o la nada, cansado y con cara triste. Entre los hombros y los cabellos, un hombre secaba sus transpiradas sienes, acomodaba una y otra vez el cuello de su camisa y el nudo de su corbata violeta, sin atreverse a sacarla de una vez y a ponerla en su bolsillo. Fueron los únicos que me miraron por menos de un segundo. El calor se hizo más intenso, no funcionaba el aire acondicionado o si funcionaba estaba sobrepasado de gente, las pequeñas ventanas redondas solo se podían abrir un poco, me imagino que por seguridad.

En el silencio del murmullo, se escucha un pitido agudo, que rebotó en el túnel. Una voz suave y seca transmitió por los viejos carros del tren– “Estimados pasajeros: la detención inesperada se debió a un corte general de la energía eléctrica en las líneas, estamos restableciendo la energía, para continuar cuanto antes con el viaje” - otro pitido cerró el mecánico monólogo. Otras dos o tres palabras se escucharon entre los dientes de los murmuradores pasajeros. Todos volvieron a sus pequeñas rutinas, que ya habían establecido en el ínfimo lugar. El calor se hacía más intenso y la muchacha de ojos claros, ahora respiraba con dificultad, mientras seguía soplando su pelo que le cubría un poco sus ojos.

Pasaron dos minutos que es mucho tiempo, en este cuadro. Uno joven subió la música de su reproductor, y el sonido salió más allá de sus oídos, mientras golpeaba el pasamano con las yemas de sus dedos y con la otra mano golpeaba su muslo, en un ritmo frenético y a destiempo, cerraba los ojos y movía su cabeza, el nos hacía desaparecer a todos.

El pasamano del centro del carro, estaba lleno de manos que evitaban tocarse entre ellas, manos sudorosas de señoras acaloradas, manos de hombres sin anillos, ni reloj, llena de pequeñas cicatrices oscuras, manos de escolares con pulseras de cueros, hilos, nudos y nombres.

Un sonido de motor se encendió, otro murmullo más comprimido contra los dientes, el aire acondicionado daba un respiro y esperanza de avanzar luego, yo saque mi cuaderno mientras las luces se prendían y subían la luminosidad celeste y crema. Deje de mirar y sacudí un poco mi mente, pensé en llegar luego a casa y el tren comenzó a andar mientras un suspiro muy suave casi imperceptible se sintió de los pasajeros, tome mi lápiz y mientras escuchaba el aviso de la conductora - “Próxima estación Baquedano, lugar de combinación con Línea 1“ – yo escribía mientras el carro se metía en la estación.

"A casa

Decenas de pares de ojos oscuros,
glaseados de esperanza de llegar a casa
desfilan repetidos tras las ventanas redondas
de celestes violáceos y luces blancas.
Mi reflejo en el espejo, del túnel oscuro
me recuerda el trabajo pendiente en mi casa
el beso que me espera de entrada
y mi almohada de sueños cocida, descansa."

Santiago, 3 de Marzo 2011

Regenerando

2011-12-18T15:32:00.001-08:00

Que la vida se genere

en la literatura del muerto, puesto

que se ha ganado

por la vida que ha llevado.

Que se re-genere y se diluya

para que confluya

en la tempera y la acuarela

morada, naranja y amarilla

camino, luz y vida.

Que se entristezca en un azul y negro

que lo mire también Pedro

que no tenga miedo al miedo

que no tenga miedo a la nada

que no tenga miedo al todo.

Que destruya y se construya

que prevalezca la altura

y la profundidad de este modo,

para llegar desde los extremos

al centro, a la médula.

Es el mismo yo y yo nuevamente

El que se re-construye

egocéntrico y eco céntrico

libre y encerrado en sí

destruido y decadente en mi,

vivo y estridente en ti.

Yo y mis

miradas y palabras tiradas al papel

como manchas fugaces

esparcidas en un caos ordenado.

Que vuelan en mis dedos, mi cabeza

y mi camisa que se mancha

y el pincel que se humedece

de agua y letras muertas

de historias y destrucción, construida

por la ignorancia más bella,

infantil e inocente

de creer que esto es importante.

Niño Gato.

2011-12-09T06:42:00.001-08:00

En el techo se escucha el gato que arranca

y que jugaba con tanques el otro día,

que recuerda degollado al que pensó distinto,

que recuerda la cicatriz que desapareció a la familia.

Entre los ladrillos húmedos de rojos oxidados

los niños libres entierran las filosofías antiguas,

entre las delgadas tablas de sus fríos hogares

buscan la fuerza para rebelarse a lo escrito.

Levantan su cabezas y sus luces brillan

el gato sigue corriendo en el techo

lo acentúa una bala,

que estalla,

deprisa

y su conciencia en la cornisa

de la idea y de la falla.

Junio 2011

Farolito.Pasaje Santa Filomena (Independencia-Santiago 17.12.2011)

Pintor de Caminos

2011-12-09T06:25:00.001-08:00

Esculpe el camino

Con el cincel de la memoria

Y va tallando el sendero

Con el cuchillo y la verdad

Pinta el futuro

con pinceles vivos,

Muestra el color

de la vida en hojas.

Recorre el camino,

pintando el destino vivo.

Tras

2011-12-09T06:14:00.001-08:00

Tras la piedra vacía y fría

de una lucha clínica y eterna

necesaria para dormir y respirar

necesaria para buscar el lugar ,

el preciso lugar

ansiado y utópico,

distante y al final interno.

Tras el corazón enrejado

y el grito negro acallado

tras la prisa y la demora

de una justicia, mísera justicia

que no llega

ciega e inerte

inocente y loca.

Tras de ti y la pintura

tras la rama arrancada

y arrojada a la suerte

de una nube en barricada

débil e impotente

fuerte y contradictoria.

Allá atrás están mis ojos negros

rojos de humos grises,

húmedos y gastados

tristes y furiosos.

Acompañando siempre

al latido, al latido

desordenado de un corazón

que vive y espera.

La Fiesta

2011-12-03T16:40:00.001-08:00

“…¡ay cuerpo, quien fuera eternamente cuerpo!,…”

Gonzalo Rojas

En la fiesta, lúcido y sobrio, veía una cabeza ocupada de florero, decorada con ribetes dorados, puesta al centro de una mesa, llena de aceitunas, quesos, caviar y cuanta otra cosa ensartadas en palitos. Sobre un mantel blanco, limpio, pulcro, sin ninguna mancha y otro negro, manchado de pinturas rojas, adornado con flores funestas, da lo mismo la verdad. Era una cabeza cortada por el cuello, sin cuerpo aparente. Una cabeza cortada, pero que no sangra, pálida, de canas, arrugas y lentes de carmín. Con la lengua afuera, cansada de tanto hablar, de tanto de decir. Una cabeza llena de pajaritos, mariposas y egos muertos. Su lengua morada saliva y mancha los platos y las cucharas. Sus ojos están caído entreabiertos como queriendo mirar más, pero los pájaros que lo inundan le nublan su vista por dentro. Parece esperar algo la cabeza, parece esperar que la miren, parece que le gusta que la miren. El pelo cano cae entre los quesitos y las salsas de colores.

Los demás en la fiesta comen quesitos, aceitunitas, sonríen, se miran obscenamente los unos y los otros, que no sangran, que no ven. Se miran se tocan las manos, se felicitan, se idolatran los unos a los otros y a la cabeza también. A cada rato la miran, hacen como que no la ven, sonríen, sacan un queso con saliva de la lengua muerta, comen un canapé con un pelo cano y siguen sonriendo, y se miran obscenamente.

Algunos siguen ocupando su cuerpo para que su cabeza se desplace, para que su cabeza se llene con un lenguaje corporal pedante, altanero, con estilos diversos, pero siempre altos, con ropas distintas, pero iguales. Con la voz ajustada para la ocasión, buscando palabras en su memoria diccionaria. Algunos callan. La mayoría calla porque en realidad no dicen nada.

A ratos el mundo de la literatura o más bien el de la intelectualidad sublimada, a lo máximo a casi lo único, aburre. Aburre en lo profundo. Así que sobrio y lúcido trato de ver las cosas de otra forma más entretenida, no pretendo justificar la burla y mofas. Veo a ese hombre así y al resto como lo describo. Solo una entre ellos, se ve distinta, se ve clara, yo la miro obscenamente, ella me mira creo que de la misma forma, me acerco a una aceituna y la cabeza de florero se levanta tosco, tenía algo de cuerpo ahora, se podía adivinar que no lo ocupaba hace mucho. Saco la aceituna tomándola del palito, tomo un poco de champaña amargo, mientras miro a ella, la distinta. Ella me ve. Ahora ella sabe que la veo. Ella se esconde, se pierde tras una cortina. Tomo otro trago de champaña, preferiría un poco de vino pienso.

Ahora la cabeza se dirige a dar su discurso de lengua muerta, yo la seguiré a ella la distinta.

Diciembre 2011

Recoveco. Psje. Sta. Filomena (Independencia Santiago) 17.12.2011

Tarde

2011-11-30T16:25:00.001-08:00

30 de Noviembre del 2011

¿Por qué me miras así? Así pues. Pero si tú sabes cómo. ¿Crees que soy de fierro? Estas tan linda, más encima te pones eso. Eres mala conmigo, yo aquí escribiendo y tu tan linda. Paro de escribir y te ahogo a besos. Espérame no más. Oye no te arranques.

Ya. Otra vez esa mirada. ¿Qué quiere? Ven, dame un beso. No te vayas.

Para de pasearte con eso puesto por favor. No me mires así. O bueno si me miras así, después aguanta no más.

***

- De que te ríes. Me miras y te ríes. Que estas escribiendo. Ya pues déjame ver.- dice ella.

***

Si le muestro este escrito se acaba, si no se lo muestro no se entera nunca y quiero que se entere para que se sonría y me dé un beso y calme mi día. Es como un regalo. Ahora me está mirando y sé que está intrigada con lo que escribo. La miro y se sonríe nuevamente.

***

Le mostré hasta el punto anterior, directo en el computador, mientras leía se movían rápidos sus ojos y su sonrisa se dibujaba de a poco. Terminó. Me dijo que me amaba. Me dio un beso como yo quería. Mi día comienza a calmarse. Se sonrió. Le pregunté si creía que yo estaba loco. Se sonrió otra vez. Y le dije que escribiría el final de la historia.

Manual para Fracasar

2011-11-27T17:48:00.001-08:00

Fracasar hoy en día parece ser muy importante y no sólo hablamos del fracaso económico, (quien piense así debería buscar y leer un manual más avanzado que este) el fracaso puede ser mucho más amplio que eso, incluso en ocasiones puede llegar a ser independiente de este tema. El siguiente manual está dirigido para aquellos que quieran fracasar en todo lo que se propongan, muchos de ustedes, creerán que nadie puede hacer un manual así, yo como autor de este, tampoco lo creo y creo en lo más interno que fracasaré en el intento. De todas formas aquí van las instrucciones consideradas por mí, (claro está esto es redundante) para avanzar en esta senda del fracaso.

Primero, hable y hable todo lo que más desea, no haga nada de lo que dice, solo hable hasta por los codos. Hable sobre todo, como si tuviera en sus manos y en su cabeza esa verdad absoluta que todo el mundo necesita. Si cree que es necesario puede llegar a escribir sus ideas e incluso llegar al nivel de realizar conferencias o participar en foros sobre el fracaso, la inconsecuencia debe ser su arma más potente en todos estos casos, por lo que debe practicarla de manera profusa y hasta profesional.

Luego, lea arto, mucho, muchísimo y acumule conocimientos a montones, hasta que se le confundan, le crezcan ideas propias (por lo tanto lo bastante estúpidas). Dichas ideas, debe intentar usted siempre imponerlas en su hablar y como ya había indicado antes, no importa su actuar que puede mantenerse independiente. No debe olvidar nunca que usted tiene la verdad, por lo tanto los demás estarán equivocados, así que no debe realizar tanto esfuerzo, además tendrá la ventaja, que muy pocos lo intentarán contradecir. Algunos simplemente no dirán nada porque no les interesa, otros porque no tienen tiempo y otros porque no entenderán lo que usted dice.

Una vez que tenga todo el conocimiento y las ideas propias usted las crea únicas e inéditas, no escuche a nadie, haga como que escucha, pero en la interna consigo mismo (que es lo único importante), no los escuche. Asienta con la cabeza o solo sonría cuando intenten complementar sus ideas.

Para finalizar y esto es lo más importante, olvide su pasado, su discurso debe ser. Yo solo vivo el momento, el pasado no importa y el futuro que venga lo que venga. Como usted tendrá la verdad siempre y usted es lo único que importa, le irá bien en esta tarea. Lo que haya dicho en el pasado, como es parte de este, olvídelo y si llega a recordar, y como ya la inconsecuencia la manejará a su antojo, ahora puede decir todo lo contrario. El pasado no le enseñará nada, esto debe grabárselo como un discurso dentro de sus verdades absolutas.

Espero de verdad haber ayudado en sus intentos de fracasar, pero tengo que indicar que este documento no garantiza que siguiéndolo paso a paso, usted valla a ser un fracasado de tomo y lomo, recuerde que el manual es escrito por un fracasado y ya se lo había advertido antes que este no tiene la seguridad de conseguir lo esperado, pero sin dudar le ayudará un sus primero pasos, para lograr lo que muchos ya han logrado. No prometo un segundo capítulo, ya que como un fracasado dejaré este manual a medias.

Sueño y Poesía

2011-11-24T14:05:00.001-08:00

El sueño y la poesía
conversan en una esquina
con palabras locas y redondas
con imágenes tristes y melancólicas.

La poesía habla de su semántica
y el sueño de su esperanza
comparten de dialéctica
y son similares en estética.

La poesía y el sueño
son hermanos
de sangre, de antaño
conversan sobre su madre
la vida
y sobre su padre
la muerte.

La Flor y La Muerte

2011-11-14T19:46:00.001-08:00

Iba muerto de frío en la micro, los nudillos de mis mano estaban rojos y partidos, el hielo de esa noche era terrible, en realidad no sabía que pensar, siempre pasa lo mismo, me decía yo. Iba con la cabeza apoyada en la ventana, el ruido era incesante y el constante tiritar de la máquina, ya no me molestaba, de cierta forma estaba tranquilo. El viaje era largo, en realidad no quedaba muy lejos, pero entre los tacos causados por la construcción de la nueva carretera, mataba más aún mi tiempo, que ya estaba bastante muerto sin ocupar. Esa buena sensación de viajar, sobre todo cuando iba de vuelta debe haberme hecho dormir y soñar profundo y sentido.

No puedo relatar el sueño ahora, con tanto detalle, quizás si lo hubiese contado antes podría acercarme más. Lo que sí quedó marcado de aquel sueño en mi recuerdo, es una flor gigante, mas grande que yo, con unas tallos o ramas largas verdes oscuras y espinosas, carnosas, fibrosas, se movían alcanzando el suelo y en él, los pétalos rojos oscuros marchitos estaban desparramados. De las ramas en sus extremos, brotaron dedos que recogían los pétalos y los llevaban a la corola de la flor, mientras caían otros pétalos. La flor con una tristeza gótica recogía con dolor, lentamente sus propios pétalos. Desvié la vista por que me causo una extraña mezcla de pena y lástima, al mirar a otro lado vi grandes rejas negras, forjadas a martillo, con centenares de figuras redondas y puntiagudas, protegían pasillos sin fin e interminables y alocadas escaleras. Un par de casas que parecían solo tener ventanas, de techos altos, azules, oscuras todas daban sombras que se movían incesantes. En frente, un portal que al principio no había visto, pero ahora era imponente casi del porte de la flor, parecía protegerla con sus fierros retorcidos y afilados. Mientras la flor proseguía con su inútil tarea.

Sumergido en mi profundo sueño, de pronto me toca el hombro un auxiliar del autobús, ya habíamos llegado al terminal, levanté la cabeza miré afuera y habíamos llegado a la pérgola en Av. La Paz, las flores de nuevo pensé. Tenía un extraño sabor de boca y tenia sed, bajé del autobús tranquilo y casi durmiendo todavía. Una señora muy mayor y casi a la bajada me ofrece flores rojas oscuras como las de mi sueño, dije no sin decir gracias. Mi sueño se repetía y pensé en anotar, al menos un par de cosas como reseñas. Todavía busco explicación de ese sueño, pero siempre termino pensando que la locura de fin de época no se sana, esto de la revolución de los constructores no me deja tranquilo, siempre soñare con las escaleras de la ciudad nueva y que esa flor al final morirá, espero de verdad que esa flor engañosa que deslumbró algún día a la nación con su belleza, esa flor caiga se marchite y esos pasillos se habrán y podamos subir esas interminables escaleras alcanzando lo anhelado. Esa marchita y desesperada, desilusionada y embustera flor que sin duda representa lo falso caerá, se pudrirá y hasta su olor a podredumbre no se recordará, ni su materia servirá de abono, ni nada. Al final y como en la más pura de las muertes, para ella no habrá más. Espero ese día.

Verso Libre

2011-11-04T08:29:00.001-07:00

Escribiendo para el hombre de hoy
recordando el pasado,
porque es lo único presente
que no miente.
Busco palabras frescas
como flores de acuarelas
como tierra mojada en espera
como blusa en primavera.
Busco en la madera
en el nudo y en su huella
en su aroma y en su muerte
la belleza duradera.
Sigo buscando,
mientras la polilla perfora el cuello
de mi abrigo de oro en el ropero
y el mate filosofal se esconde,
tras el especiero,
el verso ahora corre libre
en la hoja del cuaderno
atrapando palabras al vuelo
contento y esperanzado
que el poeta ignorante lo atrape
y lo guarde bajo su brazo,
que lo muestre y lo esconda,
lo levante y lo arrastre,
que lo aplaste con su libro
y que lo manche con su lápiz
y que al final lo libere
sin causar ningún desastre.

Confieso

2011-10-24T21:10:00.000-07:00

Confieso que a veces escucho canciones esperanzadoras,

que escribo para convencerme de mi palabras y no para que me crean

confieso que mi pena la enterré bajo la raíz de un árbol

que no tengo tristeza y que rio solo por dentro.

Confieso que miro tu boca, mientras escribo en mi libreta

y que sé, me estas mirando y que te preguntas que hago

confieso que la mayor parte del tiempo miro por la ventana

y confieso que me pesa el alma mas en las mañanas.

confieso que quiero escribir versos de corrido

sin detenerme a pensar oscuro

le confieso a tu boca

que la miro

y que mi verso la toca.

Otra Tarde

2011-10-21T05:55:00.001-07:00

Ahora, miro el teléfono y sé que llamarás antes que sienta girar esta historia. Debes llamar. Llama antes por favor. El escritorio esta frio, el café se enfrió también y ya no me gusta su aroma, pienso en eso para no pensar en tu llamada ni en estupideces, el calendario marca diez de octubre, el sol cae tras el edificio y yo no puedo parar de pensar en ti, la idea del café frío, el atardecer y el calendario me recuerda el tiempo que pasa y tu llamada no llega. Ni si quiera te imaginas cuanto se alargan las horas en mi oficina. Juego con el lápiz y escribo un poema cotidiano que me avergonzaré de mostrar. El reloj no avanza y el teléfono no suena.

Hoy te estuve esperando, ahora camino hacia el metro el sol ya no está. En mis audífonos chillan voces que finalmente arranco de mis oídos, estoy cansado, busco un par de miradas bajo los paraguas. A veces quisiera no pensar en ti. Creo que hoy no leeré Benedetti y mañana te volveré a esperar más tranquilo.

Vergüenza

2011-10-13T13:59:00.001-07:00

Me avergüenzo

del patético y cursi y rebuscado verso

en el adverso y en el reverso.

De poseía, que carecía

Y carece y no crece

y rima como canción

de nación sin revolución.

Me revuelve la entraña

de rima y de araña

de poesía extraña

y patraña.

Vomitada,

volcada sin revisión

pensamiento sin sumisión,

de rabia sin sentido

de hablar sin amigos

contigo.

Duende de Escritorio

2011-10-13T12:53:00.000-07:00

Busca palabras en el diccionario
para nombrar al viento
para calcular la rima
no miento.

Rebusca en las hojas amarilla
y en su escritorio
y en la canastilla
mentiras
que no entiendo.

Urde palabras desconocidas
arcaicas y desvalidas
busca el duende el acertijo
yo solo lo escucho,
pero no lo siento.

No miento
Y no entiendo.

Los Colores

2011-10-07T20:38:00.000-07:00

Late mi sien

de un tiempo triste

el cielo llora un momento,

pero al final entiende.

Que heredo la sangre

de un amoroso pueblo.

Entiende,

que tengo llenos los ojos

marcados de sonrisas,

de esperanza llena mis manos

abiertas y sencillas.

Sabe,

que tengo al viento y la luz

el dolor y el amor

que tengo tanto

y que no quiero más.

Entiende que tengo,

esperanza, paciencia y conciencia

de un latir en lo profundo

y un mirar en tu recuerdo.

Entiende al final el cielo

y deja de llorar

ahora viven los colores

que me enseñaste

amar.

Ahora viven los colores

que me enseñaste

amar.

En la Higuera

2011-10-07T19:56:00.000-07:00

"Una niña juega a recordar arriba de un árbol, una preciosa higuera es su felicidad. En las raíces están sus sueños de niña princesa, en lo profundo de esas raíces están sus recuerdos de infancia sin tiempo. Cada grieta del tronco del árbol, recuerdan como cicatrices los caminos a lo alto de las ramas, su sonrisa entre las hojas se dibuja junto a sus bellos anhelos. No le fue fácil llegar allí a recostarse entre sus ramas a escuchar los zorzales que le cantaban solo a ella. No le fue fácil llegar a ese lugar, a sentir cuando el viento cantaba con las grandes hojas su nombre. Lucía. "...

Tiempo

2011-09-22T12:35:00.000-07:00

A veces creo que se ha detenido mi conciencia, para dar paso al destiempo, se ha detenido el sentir escrito no a voluntad, pero si bajo la obligación inconsciente e increíble a lo que me veo sometido a cada tiempo o destiempo, pareciera perderse ese elemento misterioso y codiciado, prefiero pensar que ese tiempo, ese sin fin de horas acabadas una a una, no se han perdido sino simplemente gastado. No quiero resultar iluso en pensar en detenerlo. Ahora que escribo esto, me detengo un instante y pienso en cuales podrían ser las cosas que detienen mi tiempo y la verdad se me ocurren solo cursilerías, nada en serio que me convenza.

En definitiva, el tiempo siempre pasa y se gasta o se pierde. Pasa cuando me siento frente al mar a ver romper cada ola distinta y el mar ya no es el mismo a cada segundo. Si miro el rio que corre y el agua ya no es la misma a cada instante. El viento arranca una delicada hoja seca y él árbol ya no es el mismo, un pájaro pasa y el cielo ya no es el mismo, nada detiene el tiempo. Cada uno se encarga de gastarlo, usarlo a su antojo y perderlo.

Yo perderé el tiempo pensando en él, perderé otro poco escribiendo cosas que no se leerán. La arrogancia de creer que mis teorías explicarán alguna vez algo, está muerta, porque me desanimo al pensar que todos mis pensamientos cambiarán y todas mis teorías serán destruidas por mi mismo en un par de años o en un par de horas. Leo mi libreta donde escribí algunas cosas y ya no estoy tan de acuerdo con lo que escribí en ese minuto y muchas cosas que escribo me parecen tontas y cursis. Al parecer, el tiempo podría arreglarlo todo y también arruinarlo todo.

El calendario se pone amarillo en la pared y en la otra pared, el reloj marca con más de una aguja, su incesante y redondo camino, los cuadros llenan de polvo sus historias en blanco y negro, que hablan de épocas pasadas que sin más que hacer y dolorosamente se convirtieron en pasado. El tiempo se desarman mientras las nubes avanzan, se desarman y se vuelven a armar y las vidas avanzan o retroceden debajo de la nube en el mundo cíclico y fractal. El ciclo se cumple cien veces más, el puntero marca otra vez las tres y media y espero el siguiente ciclo, cuando florezcan de nuevo los aromos.

Santiago, Septiembre 22 del 2011

En la Línea

2011-09-13T08:38:00.001-07:00

Piso la línea del comienzo

se despedazan las palabras

y espero que caiga los trozos

bajo un cielo que fue estrellado.

El olvido ha hecho su jugada

la soledad respondió con la misma letra

miro el camino andado, busco

y vuelvo mi mirada al recuerdo

y presiento

aunque no quiero

que el fin se acerca,

lento.

Tiempo Muerto

2011-09-12T08:51:00.001-07:00

Tras la piedra vacía fría

de una lucha clínica

camino cabizbajo

buscando el lugar , el preciso lugar

ansiado y utópico, enfermo

al final siempre llego adentro,

siempre más simple de lo que se cree,

siempre más cerca de lo que se busca.

Está tras el corazón enrejado

y el grito negro, acallado y consiente

está tras la prisa y la demora

de una justicia,

mísera justicia ausente

ciega e inerte

loca e inocente

llena de humos y fuegos muertos,

llena de pesadillas de sol ardiendo.

Tras de ti y la pintura en la muralla

busco y encuentro tras la rama arrancada

arrojada a la suerte de una llama ensangrentada

busco en una nube y en la barricada

débil e impotente,

fuerte y contradictoria.

Siempre ardiendo en el reflejo

de las manos furiosas

hermosas.

Allá atrás, están mis negros ojos

rojos de humos grises,

buscando el momento

húmedos y gastados, tristes y furiosos.

Esperando paciente y en silencio,

acompañando al latido de la sien.

Viviendo el minuto, del aliento fecundo.

Mantel

2011-08-23T17:54:00.001-07:00

Revienta una copa de vino y sal
y se demora y se derrama en la confianza
aísla el pensamiento antiguo
mancha la claridad.

Rojo el mantel,

muestra ahora la soledad
ella que es hermana de la traición
y a veces,
enemiga de la verdad.

Viejo Perro

2011-07-13T20:01:00.000-07:00

Al mirar a la esquina esa tarde, vi gente que miraba hacia “Toro de Zambrano”, yo llevaba dos marraquetas dentro de una bolsa plástica bajo mi brazo, un cuarto de comida para ti y mi humor de día sábado de primavera en mis patas de gallos y mis juanetes. Iba a tomar once a la casa, tú eras el único que estaba invitado.

A veces pienso que estoy un poco loco al hablar contigo y más todavía escribir como que hablo contigo, esquizofrénico dijo el doctor la semana pasada. Ni si quiera sé, qué trata esa enfermedad, pero entre la hipertensión, la diabetes y la artrosis y a esta altura, me da lo mismo lo que diga el matasanos, al final de algo hay que morir.

Bueno como te contaba, miraba hacia la esquina y de repente, a lo lejos escuché tambores y trompetas y en eso mismo, una patota de cabros chicos corrió doblando la esquina, tú saliste detrás con tus amigos y corrías por la calle rápido y como asustado, yo intenté apurarme, pero como siempre entre más me apuraba, parecía que menos avanzaba. Me llegó a dar calor mi apuro, lo que me recordó que ya no es tiempo de tanto chaleco grueso y el hueso de mi cadera derecha me recordó también mis setenta y dos años.

Llegue a la esquina y mire allá hacia el semáforo y vi un lienzo escrito con letras rojas, anunciando la ruidosa alegría de esta época. Esa época linda cuando los árboles se cubren de hojas y gorriones y el sol entibia el suelo y un poco también los ánimos, pareciera que todos andan de mejor humor, todo huele a aromos y acacias en flor. Te has dado cuenta en el aroma que se respira en esos días. ¿Será en todos lados igual?, yo de patiperro como tú en todos mis viajes, no he sentido ese olor en otro lugar, parecido pero no igual, bueno quizás la edad le da esa habilidad a uno.

Cientos de personas avanzaban lentito por “Estrella Polar” hacia mí, yo me quedé en la esquina y te grité un par de veces más, pero tú ni siquiera te diste vuelta. Y ya en la esquina comenzaron a pasar frente a mi, varias jóvenes con celestes y pequeñas faldas llenas de vuelos blancos que se movían al mover sus caderas y sus piernas tersas y brillantes, se movían con gracia bailando, aplanando el pavimento mojado y manchado de pintura blanca. Las palomas volaban arrancando del entramado de cables y ramas de árboles desordenadas, arrancaban del retumbar de vientos de bronces y bombos. Sonaba un pito y yo lo buscaba en las bocas de los bailarines y luego, miraba los cascabeles en las botas de los caporales, pisan fuerte el suelo, a mi me dolieron las caderas solo mirarlos. Y tú te me perdiste, perro de porquería, ¿Dónde te habías metido?

Que preciosas eran las sonrisas de las muchachas que me miraban a los ojos y yo me sonrojaba por dentro. ¿Las vistes tú?

Después de los bailarines, venían los músicos, todos de blanco y sombrero negro. En mi vida no le había puesto tanta atención a como sonaba la tuba, ahora estaba a dos metros y pucha que es importante ese instrumento. Me hubiese gustado haber aprendido a tocar alguna de esas cosas. Yo estaba metido en las teclas de las trompetas y la tuba y en eso, unos ojos preciosos tras un antifaz rojo con plumas, escarcha y lentejuelas plateadas, me miraban alegremente. Me encanta cuando los ojos sonríen. Luego un muchacho joven giraba una matraca y me sonreía también. Puse mi bastón bajo el brazo y me puse a aplaudir mierda. Trataba de seguir el ritmo con las palmas, pero es difícil con esos ritmos tan rápidos. Tú sabes que yo escucho tango, los partidos y la “Cooperativa”. Que vas a saber tú.

Otra patota de niños paso por al lado mío, tenían todos cara de juguete y su sonrisa era extraña, yo creo que ellos no se daban ni cuenta de su felicidad, a mi me hacia feliz verlos así, con sus caras pintadas.

¿Escuchaste los tambores? En un momento sentí que mi corazón le seguía el ritmo y que marcaba el paso de la fila interminable de esas bellezas. Había poleras que llevaban marcadas palabras y frases muy sentidas, letras que denuncian las injusticias de siempre. Yo creo que podemos decir, que aún así, con todas esas injusticias colgando del cuello, aun así con todo lo que nos han hechos, con todas las cagas que se han mandado, todos los políticos, empresarios y todo aquellos que nos han comido un poquito de pulmón. Aun, con todo eso, somos felices y ¿sabes por qué? viejo perro. Por qué queremos y tenemos tiempo o nos damos el tiempo para hacerlo. La felicidad perrito lindo, muchas veces es una decisión que hay que tomar. Y cuando no se tiene tiempo, no se puede ser feliz. Esos señores pueden tener poder y dinero, pero muchos de ellos no tiene tiempo para disfrutar, porque están ocupados de obtener más poder y dinero.

Ver a los niños y sus rostros pintados de colores vivos, parecen reflejar en la lentejuela de sus ojos, la razón de todo este movimiento. Me acordé de mis tiempos con eso, de todas mis marchas y los zapatos que gasté, y la rabia y todas las chuchadas que grité al viento.

Me decidí a escribir y a contarte esto, me siento acompañado ahora, papel y lápiz necesito y que tú me escuches. Viste huevón, si estoy loco. Me acordé de mis tiempos, donde me las daba de escritor y creíamos con mis amigos que podíamos cambiar el mundo. Fueron buenos tiempos. Mis recuerdos son con cariño y no con pena, ni menos decepción. Porque, en ese minuto cuando sonaba la zampoña y un chinchinero giraba entre la gente que sonreía y aplaudía, cuando los gritos de los tinkus y sus trajes de hilos y lanas tejidas con paciencia de pueblo ancestral bailaban agachaditos. En eso se me cayó una lágrima por dentro de la garganta y me di cuenta que en algo cambié el mundo. En realidad, cambié mi mundo, porqué se lo entregué a los demás. Cambié mi mundo interior, porque me siento feliz de haber hecho lo que hice, de haber marchado por lo que marché, de haber estado en las tomas que estuve. De entregar lo que entregué, y que mi mano derecha no haya sabido y no sepa, lo que hizo la izquierda.

Cuando escuchaba al hombre que con un megáfono gritaba versos que rebotaban en el ladrillo, me acordé de los poemas y libros que quemé por miedo, en los tiempos oscuros, me pregunto qué hubiese pasado si hubiese mostrado todo lo que escribía clandestinamente, pero ahora escribo y no tengo nada que perder, mi mundo ya cambió, mis hijos están mayores y tienen sus propios hijos, ellos deberán cambiar el mundo de nuevo. Ahora disfrutare un rato el placer de escribir los recuerdos para que alguien más los lea, me aprovecharé del placer de contar historias y esperaré escribiendo el otro carnaval y tú mi amigo ¿Me acompañarás? ¿Al menos un ladrido? ¿Tienes ganas de cambiar el mundo o de escuchar las viejas historias de un viejo como yo? ¿Qué pasa viejo perro?

Montaña y Luz

2011-06-13T14:59:00.000-07:00

Montaña luz y tierra estrella

de sabiduría colmada amada

de rincones oscuros secretos,

del viento, susurro y llamada .

Olvido tu nombre tenue sol

la sombra esconde lo negro

mella mi pierna el escalón

y la colina mira el reto

Montaña desierta de rencor

frondosa de fuerza y frío,

mi corazón late en la sien

y mi piel se transforma en río.

Nieve eterna amargo sabor

tú no entiendes del dolor

ni conoces del mal amor

yo si entiendo tu misión.

Cima y mi pregunta ahora

bajo la nube de la duda que llora.

¿Porqué sigo, resisto y respiro?

tu respuesta es mi fusil

y me rebelo a morir

sin vivir.

Opinión Contradictoria de una Contradictoria Opinión

2011-06-07T14:31:00.000-07:00

La repetición de la repetición y las palabras cacofónicas repetidas, con ecos rebotados que deberían darle más fuerza e intención, no me suenan.
Me aburre la monotonía de repetir y repetir y repetir la misma palabra, a mi solo se me repite y se me repite y se me repite, no le da fuerza, sino monotonía.
Muy pocas veces agrega fuerza la palabra, que acompaña a otra palabra idéntica y repetida. Debe ser muy fina la construcción del verso o la frase, para que repetir lo mismo suene con fuerza, con fuerza.
A veces depende del tipo de palabra que se repita, repetir muerte muerte, no es lo mismo que repetir huevo huevo, tampoco es lo mismo repetir un verbo como amor amor o correr correr a un simple sustantivo. Lo que si no me gusta bajo ningún efecto ni recurso literario o de los otros, no me gusta cuando se repite el pronombre yo yo yo.
A veces me gusta más cuando repiten y le suman sinónimos a las palabras o agregan fuerza al convertir un sustantivo en adjetivo, eso es más creativo.
Escribir sobre el escribir, no es mi fuerte y tampoco es mi fuerte repetir y repetir.

Desde el Otoño

2011-06-01T15:12:00.001-07:00

El incesante barrer de hojas del jardinero en otoño, me hace recordar el pisar de hojas en el bosque de eucaliptus, donde jugábamos a construir refugios, cazábamos pequeñas ranas en el estero y mirábamos con algo de temor los hongos gigantes que crecían a la orilla en las paredes húmedas de aquel mágico lugar.

El sigue barriendo, mientras el viento suave y no muy amigo, sigue botando interminable hojas cafés, amarillas, anaranjadas y rojas. El tiene un par de audífonos, la música o lo que escucha parece tenerlo inconsciente de la existencia del viento que hace llover hojas. Quizás tenga la esperanza que el viento pare o la verdad le importa poco, mientras sigue con su mecánico e infinito movimiento. Su traje azul con franjas verdes reflectantes y su pelo cano, rompen el paisaje de su barrer inútil. Tiene un montón de hojas secas que le llega casi a la cintura, su herramienta de barrer no para de moverse y noto que ya no es tan mecánico su barrer, es más bien rítmico, distingo a penas sus labios y su bigote blanco se mueven como en una canción. El tiempo se detiene, el viento también, ella llega y yo paro de escribir en mi libreta, él nunca sabrá lo que escribí.

Llamada a la Inspiración

2011-06-01T13:01:00.000-07:00

Lento crece el musgo en el frio oscuro

mientras el gato me mira con cinismo,

guardo una hoja roja, en el quinto libro

de un recuerdo negro tras el muro.

Miro al cielo de otoño blanco y negro

y la letras se despojan de aperos viejos

me nace una palabra bajo la sombra nueva

sin temor a mirarme al espejo roto.

Me nace un sonido y rabota en el ladrillo

la música es suave con el viento de amigo

mientras sueño con la piedad de un beso

escribo cuatro versos sin más sentido.

Escribo para que escribas en mi sien

versos para que rimen sin olvido

y que el eco del sentido mujer

traiga e inspire el destino vivo.

Beso de Perdón

2011-06-01T07:40:00.001-07:00

Toqué el sentido y tu sentir
tu pensar de tiempo esquivo
sumado a lo incomprendido
y lo no dicho.
Luego,
besé tu palabra y tu reproche
toque tu mano
y las estrellas muertas,
desaparecieron en besos de apuros.
Besé tu silencio y tu gemido
toque tu risa y trague tus lágrimas
bebí del deseo amor
escondido y clandestino
chasquido de luz y sueño
del beso en tu cuello
que confunde a la palabra
y el pensamiento muere
fallece
a un costado del sentir,
vivo amando.

El Anti Discurso de un Constructor Inseguro

2011-05-17T14:11:00.001-07:00

Ciudad Nueva, 30 de Febrero del 1002

Estimados señores creativos creadores, artistas contemporáneos y de los otros, arquitectos de ideas ingenieriles, señores no pensantes sino sensibles e ideas afines, señores de las artes del lenguaje común y del rebuscados, señores y señoras presentes pensantes y viceversa, jóvenes inquietos y revolucionarios biológico-genéticos, amigos y amigas educadores actualmente en contradicción con sus egos o que lo estarán en el futuro, señores; constructores todos.

No me he detenido a pensar, sino que he pensado mientras trabajo, he reflexiona acerca de nuestra tarea y he llegado a un fin inconcluso, estoy pensando que: el pensamiento libre y de batalla interna primero, es lo que más se necesita para nuestra tarea. Necesitamos cuestionar nuestros discursos siempre. Para que cada vez sean más cercanos a la verdad de nuestros pensamientos más internos. Debemos clarificar nuestras eternas dudas por siempre, para no equivocarnos nunca. Ahora si nos equivocamos, siempre lo podemos reconocer, siempre los debemos reconocer, yo reconozco que me equivoco muy seguido y que cada vez que me dirijo en un discurso me equivoco y este, no será la excepción. Si amigos y compañeros de tareas constructoras, todo puede ser replanteado, rehecho, repensado una vez que descubrimos el error y si no descubrimos los errores de todas formas lo podemos rehacer, podemos reconstruir siempre infinitamente. Hasta las verdades de cada uno de ustedes se pueden rearmar. Se pueden destruir todas sus teorías, se pueden derribar todos sus mitos, con tal de construir otros más bellos o más feos. El constructor de este mundo en eterna edificación, debe ser cauto y entender que la verdad que lo explica todo, la verdad terminada, acabada, concluida, no existirá ante sus ojos, siempre estará en constante evolución e involución, como una torre de babel inmensa y eterna que nunca llegará a la sabiduría suprema absoluta, porque sabemos que perderemos el leguaje común, porque sabemos que hablaremos en distintos idiomas y grandes columnas caerán, mientras nos volvemos a poner de acuerdo para volver a comenzar y construir nuevas paredes y puertas.

Sabemos, que aun así con esas dificultades, podemos seguir escribiendo, pintando, pensando, esculpiendo nuestro nuevo mundo posible. En todos los lenguajes inventados por el hombre y por supuesto por la mujer. Construiremos por la simple razón de ser, por la simple razón compleja de pensar, sin más ánimo de ser y construir, por la simple razón. Porque siempre será más difícil y desafiante explorar construir, que simplemente destruir y quedarse sentado a la orilla de la historia, a ver como cae la torre o la ventana de otros.

Para seguir construyendo debemos derrotar los absolutos, los concretos, los totalitarismos, los negros y blancos. Debemos tapar el sol con dos dedos, debemos mirar de cabezas, las esculturas humanas y divinas, miraremos el reverso de los cuadros que están en nuestras paredes y leeremos entre líneas los cuentos y poesías nuevas y antiguas. Para poder ser muy buenos constructores, debemos ser muy buenos destructores también.

El pensar libre debe permitir que mi discurso de constructor inseguro, pueda ser derrotado, que mi ignorancia pueda ser revelada en todo momento, que los grandes sabios puedan crucificarme por no aprender rebuscadas palabras y aprender de todas las teorías de verdades máximas, deberán enseñarme con manzanas y limones a destruir mis ideas libertarias y ustedes camaradas, compañeros y colegas, amigos y hermanos, también tratarán de destruir mis ideas.

La gramática, la dialéctica y la retórica, deberán ser grandes hermanas del nuevo constructor, pero también la acción, porque de que sirven los planos de nuestros castillos de arena, de que servirían nuestras ideas en nuestras cabezas encerradas sin liberación, de que servirían nuestros sentimientos y emociones sino se plasman en el arte, de que sirve este arte sino quiere sanar a otros y a nosotros. La retórica de la imagen y de la obra, la dialéctica del baile y de la danza, la gramática de la música, de la arquitectura y del debate, todas ellas. Serán nuestra pala y nuestro cincel.

El pensamiento amigos constructores, debe ser liberado y atado a esa libertad, el lenguaje debe ayudarnos a esta liberación, el lenguaje escrito y el hablado. El lenguaje del arte y del silencio, el arte del lenguaje y el pensamiento. La utilidad del arte debe ser discutida, tanto como la utilidad del lenguaje, tanto como la utilidad de discutir, tanto como la inutilidad de este discurso.

Mis argumentos para estas teorías, deberán construirlos o destruirlos ustedes en el pasar de sus trabajos, este discurso no tiene mas fin y utilidad que ser, que crear y crear otras creaciones, no se argumenta ni se sostiene en nada más que un pensamiento contradictoriamente sarcástico o sarcásticamente contradictorio, la verdad no lo sé.

Por último señores contradigo todo aquello que yo pude a ver dicho hoy, si desde aquí se toman para crear una verdad completa o máxima.

Buenas noches.

Quédate y Critica

2011-05-16T08:23:00.000-07:00

Quédate, siéntate

sumérgete en tus libros eternos

de conocimientos vacios.

Aplica tus teorías de verdades inmersas

en abismos profundos,

juega con tus barcos de papel

en el charco de tu conciencia,

y finalmente refuerza tus castillos de arena,

con mas arena.

Critica, ríe

Sin tener propuesta

que supere tu ego hermoso.

No tengas miedos

a mis palabras vacías ni a ninguna

siempre estarás arriba

superior inalcanzable

de ideas perfectas

y de amores podridos.

Duerme, sueña

El perro rabioso aunque no lo veas,

existe y te espera,

el hambre está comiendo

a la vuelta de tu endeble muralla,

el sonido de la maquinas

romperá tu tímpano sordo.

Y finalmente te atrapara tu palabra no dicha,

en silencio.

Incrédula

2011-05-16T08:22:00.000-07:00

Camila me dijo que no podía ir a casa, porque tendría que pasar por la cocina y ya eran más de las seis y estaba ocupada, nadie podía pasar. Yo extrañada le pregunté ¿Y quién es tan importante, que no podemos pasar? Los duendes me dijo, apuntando con su dedo a la cerradura. Yo incrédula sonriéndome casi en la cara de ella, mire por la cerradura y no me creerás pero, vi a uno encima de una mesa, medía unos treinta centímetros y estaba atravesando con un clavo oxidado a otro duende más pequeño y que chillaba muy agudo mientras sangraba verde. Después ambos miraron hacia la puerta, como sabiendo que yo estaba ahí y sentí que se reían de mí. Se aceleró mi respiración y sentí que la sangre subió a mi cabeza, mis manos temblaban, no me podía mover. Iba a gritar pero, Camila me tapo la boca, por que según ella los duendes se enojaban si nos sorprendían espiándolos, no pregunté nada mas, solo quería salir de allí. Discúlpame, nunca creí esas historias que contabas.

La Calle de la Verdad

2011-05-04T11:54:00.001-07:00

Con ritmo trepidante de mis piernas,

recorreré la calle larga de la sinceridad,

para apaciguar el ánimo untado

de temblorosos pensamientos,

que son para mi alma,

incesantes y dinámicos ríos de ideas nocturnas

diáfanas y traslúcidas, indescriptibles en letras.

Prescindo de la idea de subirme a la vereda

caminaré por la calle en luz y penumbra,

recogiendo colillas quemadas amarillas,

y tomando piedras de belleza momentánea.

Amontonaré tus ideas también y las guardaré

hasta que exploten bajo mi sombrero negro.

Atesoraré la canción de una hoja en caída libre.

Me acompañara un perro, negro rabia

de intensiones oscuras, pero de ojos miedosos.

aglutinaré todos los saltos de sus pulgas

en el bolsillo de mi chaqueta junto a la peineta.

Ordenaré mis amores en el susurro del viento,

mientras ladra mi compañero, a las musas a veces

y a los estorbos absolutos siempre.

Caminando la encontraré, al doblar la esquina

En el gol del juego de un niño valiente

Y en tu idea que explotará mañana al alba.

En el color real de la piedra a la luz

y en la rabia que como pulga, pica mi corazón.

En el amor de la madre, en el viento que sopla

el cabello de su hijo con su risa música.

La verdad está escondida de mis ideas,

pero hemos hecho un pacto eterno.

Yo la seguiré y ella ese esconderá

de por vida, perpetua y blanca.

Y yo la seguiré por su calle,

atrapándola a ratos,

olvidándola a veces.

Bajo el Árbol

2011-04-28T14:46:00.001-07:00

Hijo:

Sentado bajo un gran árbol, rociado por minúsculas y frescas gotas de una lluvia tranquila, contradictoriamente acogedora. Acompañado de pájaros que se acurrucaban entres las ramas, sacudiéndose cada cierto tiempo. Me detuve a pensar para buscar respuestas de lo que soy en mi presente, me puse a repasar mi historia, mi pasado. Decenas de historias tristes y complicadas, bellas y felices, pasaron por mi cabeza. Incontables anécdotas, personas y lugares que me llevaron finalmente hasta donde estoy este día, ahora bajo el árbol. Muchas historias pero, finalmente tus ojos grises me detuvieron entre mis recuerdos, tus manos que tomaban lentamente el color blanco de tu piel perfecta, tu rostro con una expresión de amor indescifrable, tu pequeño llanto y quejidos me conmovió al recordar, y se olvidó todo lo demás en ese instante y se repetía ese precioso recuerdo de cuando naciste. Una lágrima de tu madre me detuvo también el recuerdo. Y su pecho con el tuyo piel y piel mientras todavía los unía la vida. Pensé, allá bajo el gran árbol, que tenía que escribir este recuerdo, porque ya fue hace diez años y el tiempo mata el recuerdo, y después nos olvidamos quienes somos o porque hacemos lo que hacemos.

Se me llenan de fuerzas las manos, se me templa el espíritu con tu recuerdo bajo la lluvia, era un día frio cuando naciste, un día con mucho viento y frío, pleno invierno en Junio del 2001. No hubo complicaciones, todo fue en una extraña calma o al menos así lo veía yo, joven todavía. Tu abuela me llamó a mi casa, y me avisaba que ya era hora. Yo estaba un poco preocupado, pero entusiasmado por el término de la espera y porque te podría conocer, estaba un poco nervioso, a veces no sabía qué hacer para calmar el dolor o las molestias de tu madre. Pero, inexplicablemente sabia en lo más profundo, que todo iba a estar bien, que por fin te conocería y ahora jugaríamos los dos acá fuera y que te amaríamos tanto como siempre lo hicimos. Nos fuimos despacio al hospital, el mismo hospital viejo, donde nacimos tus tíos, yo y tu madre. No grabé, nada solo lo vieron mis ojos, no hay fotografías del momento, solo mi recuerdo y el de tu madre. Tus abuelas que esperaban también, siempre estuvieron contigo en sus oraciones, pero también estaban fuera en una sala esperando.

El frio de la sala de parto, se contradecía con el calor que tú traías, los dolores de tu madre fueron fuertes, pero ella fue y es valiente, apretaba mi mano y yo solo quería que terminara todo bien, rezaba para mis adentros, pero no de susto ni temor, sino para atraer la paz, para darle tranquilidad a ella, acariciaba de vez en cuando su frente y su pelo. Finalmente vi tus ojos grises, glaseado de sorpresas, grandes y almendrados como los de tu madre decía yo, como los míos decían todo los demás, conté tus dedos, no se la verdad porque, vi y revisé tus orejitas pequeñas tampoco sé porque. Perfecto decía yo para mí. El frío de la sala desapareció para siempre contigo ahí. Fui el primero en cargarte, después de tu madre, en tomarte entre mis brazos, protegerte y cuidarte en los primero minutos acá fuera. Después de un rato te revisaron. Luego te llevaron de nuevo con tu mamá y la matrona que ayudo a salir hizo una cruz en tu frente con su pulgar, murmurando una bendición, en el pasillo antes que te llevaran a tu habitación. Yo besé tu frente y ts manos. Besé a tu madre y le dije que la amaba y me sentía enormemente vivo, feliz, indescriptiblemente feliz.

El viento soplaba con fuerza fuera, como el de hoy acá bajo el árbol, pero yo no tenía frío. Hoy te veo grande y quise escribir esto para ti, quizás lo comprenderá mejor cuando este mas grande aún. Pero quiero que sepas, que hoy quiero caminar contigo, delante de ti, atrás de ti también y a lado tuyo, que mientras pueda te tomare entre mis brazos, me miraré atreves de tus ojos, te apretaré y pondré mi oído en tu pecho, para escuchar tu corazón de oro. Que quiero seguir viéndote crecer y amar, solo eso crecer y amar. Que seguiré haciendo lo que hago, porque finalmente lo hago por ti.

Santiago 28 de Abril del 2011.

La Vieja Escuela

2011-04-28T13:49:00.000-07:00

-Buenos días, como está usted don Máximo, ¿En qué piensa hoy? – Saludaba el cartero, soltando preguntas al voleo, con una sonrisa sincera, mientras frenaba su bicicleta, frente a la puerta del jardín de la casa de Don Máximo.

-En la historia pienso hoy. ¿De verdad quiere escuchar lo que piensa un viejo como yo? – dice don Máximo el cartero sonrió.

-Pienso que la historia no la hacen los grandes próceres militares estimados amigo, la historia no la hacen las grandes batallas, porque siempre la escriben los que ganan y uno nunca sabe la verdad finalmente. En esta casa si hay historias, aquí nosotros, bueno en especial mis padres hicieron historia, nadie la escribirá, pero nosotros hemos hecho historia. – dijo el viejo parándose y abrochándose los botones de su abrigo y acercándose hacia la puerta del jardín.

-Para hablar del árbol hay que conocer sus grietas más profundas, dicen – agregó el cartero mientras se bajaba ágilmente de su bicicletas de pista que tenía en adelante una caja de cartón repleta de sobres separados en paquetes y amarrados con tiras de gomas elásticas, sujetándolos firmes a la caja y la caja a la bicicleta.

-Claro mi amigo, yo me crié en colegio católico, donde nos enseñaban harta historia se cantaba el himno nacional todo los lunes y debíamos ir con el pelo corto, que se vieran las orejas y el cuello de la camisa, decían las viejas de la escuela. “Señoritas”, les decíamos nosotros aunque tuvieran todos los años encima y tracaladas de nietos a la espalda, nosotros las llamábamos con un “señorita” y su nombre de pila. El uniforme, debía ser perfecto. Mi madre me dijo siempre, pobre muy pobre, pero con los zapatos bien lustrados. Que buenos años fueron eso de todas formas – Decía don Máximo mirando a la caja de sobres mientras el cartera hurgueteaba buscando alguno para él.

-¿En esos años se cantaba la parte del himno, de los valientes soldados…o no? – preguntó el cartero.

- Si y debo confesar que yo cantaba la canción orgulloso y fuerte, y después de viejo me enteré de algunas palabras que nunca conocí. De la palabra “sostén”, me imaginaba otra cosa y de “lidiar” no sabía nada, mucho rato después entendí la parte esa “o el asilo contra la opresión”, antes cantaba todo junto y no tenía idea lo que cantaba, un buen rato me pregunté qué significaba “oelasilo”. Y nadie me lo dijo finalmente. Los profesores enseñaban que teníamos que cantarla fuerte y sentir el pecho inflado y cantar con el son de una marcha militar, pero nunca enseñaron el significado de algunas palabras. - Hablaba fuerte don Máximo que no hablaba mucho en las sus tardes eternas, solo le gustaba mirar a la gente pasar sentado en su silla de madera a un costado de la puerta de su casa. Pero, cuando se encontraba con alguien que quería escuchar, él aprovechaba el tiempo. El cartero con los sobres, ya en una manos y en la otra su bicicleta, lo escuchaba con una sonrisa suave en los ojos, como recordando algo, él siempre escuchaba a don Máximo con respeto, siempre ponía atención a lo que decía. Dejaba caer de vez en cuando una frase, una que otra palabra, solo para agrandar sus dichos, para complementarlos, nunca lo contradecía, es que siempre tenía algo de razón pensaba él y lo que menos quería era discutir con él viejo, ni si quiera se lo imaginaba discutiendo.

- Celebrábamos todas las victorias militares y las derrotas también, el día lunes en el colegio, era el día del acto cívico, todas las semanas estaba a cargo de un curso diferente, el calendario estaba plagado de efemérides. Todavía me acuerdo de algunas. El natalicio de Bernardo O’Higgins en Agosto, el 27 de Abril el día del Carabinero, el día de la fuerza aérea, la batalla de Maipú el 5 de Abril, etcétera. Ni hablar del 21 de Mayo que hasta el himno delos marinos nos aprendíamos de memoria, Incluso me acuerdo que para el día de la fuerza aérea tiramos aviones de papel desde el segundo piso del colegio. Para nosotros no era más que un juego, una nota o punto extra en alguna prueba. – Recordaba el viejo mientras le estiraba la mano al cartero para recibir sus cartas.

- Si pues, solo un juego, yo nunca participe de esos actos, me daba vergüenza – dijo el cartero.

- Esas fecha mi amigo, no importan nada ahora, deberían importarle a los familiares de esa gente, a mí lo que importa ahora, es cuando nació ese cabro chico que va a allá corriendo, que es mi nieto y se me confunde hasta el nombre, no sé si es el Ismael o el Andrés.- dijo don Máximo buscando algo en sus bolsillos con una mano mientras apuntaba con la tras a su nieto que corría tras delante de un volantín. - Yo antes era bueno para las fechas, ahora ya se me confunden todas – No sé si tiene ocho o nueve años, tengo seis hijos y nueve nietos y esas fechas se me confunden. ¿Cuánto le debo?- dijo el viejo mirando los tres sobres que había recibido.

-¿Lo que sea su voluntad? - dijo el cartero como mirando a un pájaro o algo en otro lugar.

- Mi voluntad es grande, pero la pensión es chica. Tiene que ponerle un precio a su trabajo mi amigo - dijo don Máximo sacando trescientos pesos de su bolsillo y dejándoselos como escondidos en las manos del cartero, este no contó las monedas solo se las llevó al bolsillo.

-Me levanté durante años a las cinco para repartir el diario, aunque después supe que mentía con descaro. Otros años me levantaba a las cuatro, para comprar pescado y luego venderlo en la feria y subíamos los precios en semana santa. Hice decenas de zapatos de cuero y suela, hasta que los chinos nos reventaron con sus plásticos y sus precios de huevos. Fume y me tome un sueldo una vez. Me hubiese gustado ser minero y admiré siempre a la gente de campo, al agricultor. Y sabe que mi amigo, lo haría setenta veces siete, setenta veces siete repetiría lo que hecho mi amigo, con tal de ver a estos cabros chicos jugar aquí. – dijo don Máximo, hablando como si fuera un secreto entre los dos.

- Yo también lo haría – dijo el cartero mostrándole una sonrisa.

El cartero monto su bicicleta flaca y de un amarillo oxidado gastado. Y se fue, despidiéndose con una mano, mientras con la otra manejaba su oficina ambulante. Tenía que repartir muchas más cuentas y unas pocas cartas y buscar más historias en los otros pasajes.

Piedras en los Bolsillos.

2011-04-15T20:23:00.000-07:00

Yo camina y saltaba de roca en roca, buscando la playa de las ágatas, mientras escuchaba con mi personal estéreo “Oceans” de Pearl Jam. La juventud me sostenía en una nube violeta, me preparaba para la profundidad antes de saltar a la siguiente roca y a la siguiente.

Mis hermanos venían atrás de mí, yo siempre parecía tener claro donde iba, esta vez era igual, solo parecía tenerlo claro. La siguiente roca oscura, la siguiente clara, nunca resbalé, me detenía a recoger algo que me llamaba la atención y luego seguía, arriba y abajo. El roquerío que quedaba entre Maitencillo y Zapallar parecía interminable.

Quería absorber todo, lo que tocaba y lo que miraba, mientras seguía escuchando todo el tiempo música mesclada con el golpeteo inevitable, gigantesco, fuerte y suave a la vez del mar en las rocas y el sonido de mis pasos y saltos, seguros y firmes. Abría mis ojos ante todo sin que nadie lo supiera, me emocionaba las cosas mínimas y simples, desaparecía entre un recodo sumergido en el mar de rocas y aparecía flotando de nuevo en la cima de una piedra redondeada.

Cosas simples, una rama blanca y erosionada con la sal y las aguas en la playa de las ágatas. Un pájaro oscuro en picada y en soledad. Miles de gotas de briza iluminadas por el pequeño sol entre nubes de la tarde. Una pequeña flor maltratada por el viento del pequeño acantilado. Un diminuto cangrejo que se esconde en una pequeña posa que se formó en un recoveco oculto y oscuro.

Todavía me veo en aquellas rocas, contemplativo y melancólico, con la felicidad adentro en lo profundo bien guardada y resguardada. En un bolsillo mi música, y en el otro decenas de piedras de colores que cuando secarán por completo, serán simples piedras grises, que de todas formas guardaré.

prueba 2

2011-04-12T13:17:00.000-07:00

Mi libertad contigo

2011-04-05T11:06:00.000-07:00

Hundo la mano en la arena fresca del atardecer,

Mientras el viento y la brizna bailan en naranjos de acuarelas

Libre tu pelo, tu tiempo y tus esperas.

Violetas y rocas oscuras de óleos marinos y estelas.

Un pájaro se hunde en tus ojos de amarillo sol y una vela,

libre una hoja, se mueve y se sonroja.

Ahora se hunde el sol y aparece la primera estrella.

Tus labios juegan con la luz tibia de un reflejo que demora,

libre tu palabra y mi deseo de tu boca.

Se hunde mi beso en ti, bella tarde, mujer de arena

Y mis ideas escriben cartas a tu piel en mis dedos y espero

libre yo contigo, azul de agua y cielo .

Corre

2011-04-01T10:34:00.000-07:00

Podrás correr con tus discursos persiguiéndote,

mientras se caen tus palabras de los bolsillos,

solo deberás disculpas a tus pensamientos verdaderos,

los míos entenderán tu miedos.

Corre con tus ideas de libertad atadas a tus prejuicios,

y hecha tus verdades absolutas en tu mochila.

Correrás eternamente en un sueño de lluvias,

y tarde o temprano alcanzarás tu vida en sueño.

Mirarás atrás y la verdad estará detrás de ti

y cuando vuelvas a mirar hacia el horizonte

también estará allí, justo a lado del sol de tus ojos.

El Carro en el Tunel

2011-03-31T08:41:00.000-07:00

Se apagó la luz rápido en medio del túnel, el tren freno rápidamente pero sin brusquedad, mientras se detenía se prendían parpadeantes y tenues las luces de emergencia. Los frenos se quejaron por última vez con un sonido agudo, que rebotaba en el túnel. Cuando finalmente el carro se detuvo, se sintió un murmullo generalizado, que solo denotaba inconformismo y una preocupación entre dientes, solo gente que iba acompañado comentó con más confianza, pero de todas formas eran contadas las palabras completas que se podían escuchar.

La soledad de toda esa gente apretada, buscaba un comentario en el otro que a su vez espera al otro, que dijera algo. Las personas miraban hacia afuera, pero el reflejo impedía el horizonte, rebotando en contactos visuales con los otros, los cuales, no estaban seguros si los miraban, de todas formas si alguno de ellos, unos u otros sospechaban de un contacto visual, giraban rápidamente su vista buscando un espacio vacío de ojos, un espacio solo y así poder volver a su soledad de aglomerado, prefieren la publicidad del carro, el cielo, el túnel o mejor aun el piso y sus zapatos.

Una muchacha de ojos claros, soplaba su pelo como para enfriar sus nervios, secaba el sudor de sus manos en los pantalones, para luego apretar fuerte un par de libros grandes contra su pecho. Una señora con cuatro bolsas plásticas, llena de paquetes abultados, jugaba con sus collares plásticos y se movía tensa y cíclicamente molestando a un escolar que ponía caras de asco y miraba por la ventana hacia el reflejo o la nada, cansado y con cara triste. Entre los hombros y los cabellos, un hombre secaba sus transpiradas sienes, acomodaba repetidamente el cuello de su camisa y el nudo de su corbata violeta, sin atreverse a sacarla de una vez y a ponerla en su bolsillo. Fueron los únicos que me miraron por menos de un segundo. El calor se hizo más intenso, no funcionaba el aire acondicionado o si funcionaba estaba sobrepasado de gente, las pequeñas ventanas redondas solo se podían abrir un poco, me imagino que por seguridad.

Pasaron dos minutos que definitivamente es mucho tiempo, en este cuadro. Uno joven subió la música de su reproductor, y el sonido salió más allá de sus oídos, mientras golpeaba el pasamano con las yemas de sus dedos y con la otra mano golpeaba su muslo, en un ritmo frenético y a destiempo, cerraba los ojos y movía su cabeza, el nos hacía desaparecer a todos.

"A casa

Decenas de pares de ojos oscuros,
glaseados de esperanza de llegar a casa
desfilan repetidos tras las ventanas redondas
de celestes violáceos y luces blancas.
Mi reflejo en el espejo, del túnel oscuro
me recuerda el trabajo pendiente en mi casa
el beso que me espera de entrada
y mi almohada de sueños cocida, descansa."

Santiago, 3 de Marzo 2011

En el balcón de enfrente

2011-03-29T14:09:00.000-07:00

Como una pelea de ideas dislocadas

eternas, desordenadas y enfermas,

cruzas de esquina a esquina

tus distintas siluetas.

Entramado de ramas y espinas

en balcones fracturados.

Ocultan ojos cercados

pensamientos y

ruidos molestos.

Ojo oscuro ,

una jaula

tu silueta,

Y una rama.

Viaje de Vuelta

2011-03-15T08:51:00.000-07:00

En mi viaje de vuelta,

el dolor no se puede ver entre bosques de partidas,

detrás de los ojos lágrimas, miras otras vidas.

Tomar tu esperanza vida sin miedo, sin prisa.

Besar tu palabra boca, desnuda e ingeniosa.

A mi lado,
seguiré de viaje con la soledad en carne viva
la máquina del camino, no tiene otro sentido.
Mi sol y nubes grises, guardan la lluvia luz del rigor.
Ilusión de siempre y ahora, marca el reloj del olvido.

Ahora,
Se acabó el tiempo eterno en blanco y negro,
con pájaros desterrados en los cercos huecos,
árboles ordenados se reflejan en mis espejos
y el azul se vuele gris entre mis recuerdos.

Mentiras de Plaza de Armas

2011-03-15T08:50:00.000-07:00

El mentiroso en su paraíso dice la verdad y no le creen,
mientras el gato a grafito tempera,
se mueve,
sigiloso y enorme,
mentiroso y deforme.

Elevan vuelos los tristes pájaros de color gris
de interior rojo óleo carmín y seda.
Mentira,
vuelos en masa,
en la pequeña plaza.

El pintor traza mentiras en la catedral feliz, sin fin,
y la estatua humana no se mueve más.
Sin mirar,
pinturas de rezos
estatuas de huesos.

Miento también yo, en este banco de árbol sincero,
ya vendrá a buscarme
y yo le he dicho que la quiero,
sin miedo
de nuevo.

Soplón

2011-03-04T04:22:00.001-08:00

En la rejilla del metro estaba el papel arrugado, enganchado con unos alambres de púas, ahora no tenía importancia, él se había liberado de ese estúpido mal entendido como había dicho Gabriel, su jefe directo.
Para él no había mal entendido, el contrato ahora destruido decía claramente, que él no debía matar, que su función era de simple soplón, informar a la CNI de los movimientos, anotando patentes, números de casa, números de teléfono, itinerarios y hasta lo que comían ciertos sospechosos. Revisar cuentas, y averiguar cualquier estupidez que se le ocurriera a Gabriel, pero no matar.
La infiltración era parte de sus funciones, pero nunca hablaron de cometer ningún delito, si solo se lo hubiesen insinuado jamás subiese aceptado, él se lo repetía una y otra vez, le preocupaba ese tema, sabía que en el algún minuto este trabajo se acabaría, por aquí y por allá se había escuchado de secuestro y torturas, pero él no creía en eso. Ya se estaba revolviendo tanto la olla, que a veces salían a flote una que otra cabeza de pescado, pero prefería seguir haciendo el desentendido.
Tenía claro desde un principio, que solo necesitaba trabajar y como le decía su madre, él quería llegar a su casa y poder abrazar a su pequeño hijo sin remordimientos y con la conciencia limpia. Cada vez que llegaba a su casa y besaba o abrazaba a su niño, se acordaba, como una espina en el sien, de las palabras de su madre y así internamente cada tarde medía su nivel de conciencia, como un examen de culpa.
En la mañana de ese día, cuando quiso quejarse, Gabriel no lo dejó, e incluso le ofreció unos bonos medios extraños, le dijo que tenía unos televisores que debía ir a buscar y si él lo acompañaba se quedaba con uno.
Ahora, se le revolvía el estomago solo pensar que esa tarde aún con el contrato roto, arrugado y en el piso irían a buscar a Sergio, un militante que había seguido muy de cerca, una persona a la cual él no le había podido comprobar ningún delito, ninguna falta, no había conversado con ese fulano, como él le decía. Sin embargo, lo conocía y había vivido un poco su vida. Que hacía, con quien comía, muchas veces se subió al metro y a los buses con él. Sus manos se llenaban de sudor tibio cuando pensaba en el destino de ese sujeto. Andrés Jorquera el verdadero nombre de este pobre imbécil se le repetía mentalmente, mientras alimentaba el odio por Gabriel. Quería llegar luego a su casa, abrazar y jugar un rato con su hijo y dormir lo que quedaba de la tarde y no pensar en nada, quería ver a sus hermanos y a su madre, olvidar y volver al quiosco a vender revistas y cigarrillos sueltos, por muy miserable que fuera vivir del sencillo de otros, sus entrañas no los dejaba respirar, su dedos temblaban como su conciencia.
Cuando le gritó en la cara a Gabriel su renuncio, se sintió aliviado, pero de inmediato quiso llegar a su casa, desaparecer de ese lugar y aparecer debajo del nogal de la casa de su madre, no quería entender ni que lo entendieran, quería su libertad de espacios cerrados, la seguridad de su familia y un beso tibio de su hijo.
En eso, camino a casa muy decidido y apurado, nervioso y temblando, explotaron en vuelo las pocas palomas a la entrada del metro y con sus ojos rojos de rabia quizás, sintió el disparo de una cámara fotográfica, un hombre corriendo escaleras abajo. Un dolor intenso en la espalda y en su pecho le impedían respirar, el buscaba en su bolsillo las monedas para su boleto, mientras miraba hacia el fondo y el hombre que corría desaparecía. Su camisa se manchaba y las costillas se le apretaban, él intentó llegar con su mano para tocar el dolor y sus monedas se cayeron rebotando sordas en la escalera cubierta de goma, intentó llegar al pasamanos, la gente bajaba y subía a la estación del metro, todos con lentes oscuros, su mano le mostró su vida en sangre, mientras él habría un poco la boca para tragar una gota de aire, se sonrió, movió los labios nombrando al parecer un nombre y cayó cinco peldaños abajo al infierno del metro.

Recuerdo de Viaje

2011-03-02T14:57:00.000-08:00

Que me recuerdes,
viajero entre los arboles de tus sueños,
construyendo amor de manos y alma,
que me recuerdes de barro,
de entramado de espinas y ramas,
de huesos y de sangre.

Y te recordaré
entre las miradas de las rocas del mar
en el gritar de un pájaro en picada,
te recordaré de agua salada
de briza y viento,
de besos y humedad.

Tierra Mojada

2011-02-26T21:33:00.001-08:00

Olor a tierra mojada
de mis mañanas contigo,
sin pensar, ni hablar
y sin abrigo.

La tierra me habla de ti,
conmigo
y mi país de pájaros
se vuelve nido.

La lluvia huele a café,
frazadas y camino
escucho el charco y el ladrido,
de un perro manco
sin amigos.

Las piedras muestras sus colores
mientras yo camino,
y ahora pienso,
lo que aún no te escribo.

CLAN

2011-02-18T05:36:00.001-08:00

Quiero ser del clan de los constructores,

de aquellos que edifican con piedras solidas pero tiernas,

fortalezas donde la justicia sea más justa,

donde la verdad sea más verdadera,

don la revolución se llame amor.

Quiero ser de la tribu de hombres y mujeres,

de generosas ideas, sin gotas de egos,

de esos que la sociedad los aglomera físicamente,

pero los dispersa espiritualmente

Y que viven para buscarse.

Esa tribu donde las vestimentas son inútiles,

porque las mentes están desnudas.

Sin absolutos que las cubran y empañen,

sin más certezas que saber que no están solos.

El pálpito de un corazón acelerado será música,

Del clan del martillo y de la palabra,

la voz de la conciencia será canción,

Cantarán para levantar,

y para volver a cantar.

El calzado será el tambor

que gastan calles por contactar la emoción

por romper de dispersión,

por romper la segregación,

por romper y construir.

Esa tribu, ese clan sin nombre ,

camina por las calles

hombres y mujeres que en silencio,

mueven conciencia y despellejan con ignorancia a la certeza.

Que descuartizan el saber con la curiosidad.

Que abrazan lo desconocido

y que aman verdaderamente.

Que construyen, con piedras sólidas pero tiernas.

Gris

2011-02-16T14:25:00.000-08:00

Ojos de telas opacas,

tu caminar de yugo pensado,

apretado,

a la orilla del cemento estéril,

como tu esfuerzo

o como el mío.

Monocromático caminar,

fractal de esquina en esquina,

semáforo de amarillo al rojo,

de lucir con anteojos

mas gris todavía.

Quita el reloj de tu frente,

más Dios también se arrepiente.

¿Porque tu no?

Detén el caminar cansado,

y tu paso asustado

Sal del color enfermo,

Y escribe libre tus pasos,

en el cuadriculado pavimento,

de tu cuaderno,

y de tu andar eterno.

Libera el color de paz,

contigo y sin ti jamás,

de la hiel de tu pecho encerrado,

del pehuén tumbado,

del sentir consecuente,

de la soledad incompleta,

y de esperanza viva.

La puerta

2011-01-06T07:38:00.001-08:00

…entonces dije, ya veamos hilemos una frase coherente y simple, por ejemplo. Um, en realidad quería describir la puerta y no me salían las palabras se me cruzaban las silabas, y en ese minuto era como si no tenia la más minima idea que crestas era una puerta. El corazón se agitaba más aun, las silabas seguían enredadas y no salía la frase coherente, solo palabras enredadas o al menos eso descifraba mi cabeza, mi manos me temblaban, no podía sentarme sin decir la frase, no podía quedarme quieto, no podía y no quería al mismo tiempo, el pánico se apoderó de nuevo de mi y me invite un cuarto de pastilla, para relajarme, no fue ese el alivio, dije me voy para mi casa y eso si fue un alivio, ya camino a mi casa pude pronunciar, ahora si pude pronunciar para mi: la puerta sirve para entrar o salir de un lugar, peros las puertas no siempre están abiertas, todas tienen bisagras y algunas manillas o algún mecanismo para tirar o empujar.

…

(Fragmento)

Sé

2011-01-06T07:34:00.000-08:00

Sé,

que cuando nadie crea lo que digo

desaparecerá mi risa y yo.

Que la historia se construye,

con sangre en los bolsillos,

mucho dolor y pocas alegrías,

Que con alas de la libertad

se han construido mas palabras que actos.

Que si no abro la ventana

y vacío el rencor de los maceteros,

y riego con sudor mi tierra,

mis árboles no crecerán.

Las frases que se vuelven acción

destruyen la omisión,

y levantan pueblos

con árboles a su alrededor.

La pichanga

2011-01-06T06:03:00.000-08:00

Se hacían cortas las tardes, con mis amigos, con mis compañeros de barrio, jugábamos a las más variadas cosas en esas tardes, solo la lluvia podía impedir que a gritos los hiciéramos o me hicieran salir del letargo, a veces solo nos juntábamos por estar. A pelar, a reírnos de nuestros defectos, de la gente que pasaba, a recordar anécdotas y aventuras. Otras tardes, nos dedicábamos a jugar “Ataque”, al “Gran Santiago”, los mas intelectuales jugaban “Ajedrez”, en verano, nos gustaba jugar con bombas de agua, bolsas con agua, mangueras y cualquier cosa que nos mojara. Incluso a veces, juntábamos plata para ir a una piscina, “Campo Lindo” era nuestro balneario. Llegada la noche nos reuníamos, incluso a veces dos generaciones de hermanos, a jugar a la “Escondida Pelota”, nos cambiamos la ropa, acechábamos al que estaba buscando, algunos se entraban a su casa a descansar y después de media hora de buscarlo, nos dábamos cuenta de la trampa. También jugamos a los superhéroes, con capas de paño de platos e infinitos poderes y armas, a los pistoleros con armas de palos y clavos que nosotros mismos confeccionábamos, a peñascazo limpio.

Infinidad de juegos conocidos e inventados, algunos con más éxito que otros, algunos más complejos que otros.

El deporte también era importante, las largas salidas en bicicletas, las innumerables caídas desde las ramplas de arena o madera que hacíamos en el callejón, los patines, los carros de madera y rodamientos, las carreras, pero la mejor de todas “La Pichanga”.

A veces jugábamos diez jugadores por lado, a veces dos contra dos, a veces tres contra dos con arquero jugador, en realidad esto daba lo mismo, la pelota tampoco importaba mucho si era de plástico, goma, cuero, sintético, si era de básquetbol, voleibol o de playa, o la pelota que le regalaron a uno de nosotros para la Navidad, de todas formas nunca duraba mucho, terminaba siempre clavada en una de la rejas o donde nuestra querida vecina que las reventaba o en la gran industria del callejón. Los arcos podían ser árboles, postes o piedras, según las dimensiones de la cancha que hiciésemos, la superficie, nuestra calle. El tiempo de duración, hasta que nos deshidratáramos, hasta la hora de once, hasta que a alguien lo llamarán, hasta que era hora de acostarse, hasta que se perdiera o reventara la pelota, o sea indefinido. El área y la mitad de cancha eran al ojo, los goles y las jugadas polémicas las arbitrábamos nosotros.

El resultado, bueno, el resultado de la pichanga y de todos los demás juegos somos nosotros, lo que somos y lo que seguiremos siendo. La lealtad, la amistad, la expresión de nuestras alegrías y penas, nuestras rodillas llenas de cicatrices y nuestros recuerdos. No se en realidad, como sería yo, si mis juegos hubiesen sido el Play Station, el Nintendo, el Supernintendo, el Ultranintendo, las pistolas de plásticos con poderosas balas de plástico.

No culpo a los niños de hoy, nosotros teníamos nuestro espacio, la calle.